Чем пахнет мужчина, знакомый едва?
Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.
И кругом от этих мужчин голова,
Так пахнущих утром, зарей и росой.
Чем пахнет мужчина, идущий на штурм?
Идеями. Ужином. Клубом. Дарами.
Прибоем, несущим прохладу и шум,
Обещанным солнцем в нагрудном кармане.
Чем пахнет мужчина, согревший постель?
Доверием, силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.
Чем пахнет мужчина, желанный тобой?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.
Чем пахнет мужчина, достойный тебя?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья

а слез невинная капель,
пленяя соблазняла,
а в кровь вливается апрель,
и телу жарко стало.
твои зеленые глаза,
как омут опьяняют,
зовут и манят так меня,
любовью наполняют.

и в омут глаз, я за своей судьбой,
шагнуть уже решился,
а голос страсти неземной,
как бес в меня вселился.
твои зеленые глаза,
мне душу окрыляют
и горечь слез, и нежность губ,
меня в тебя, влюбляют

Я тебе напишу...Только слушай... тихонько, душою...
Белый снег только-только укрыл покрывалом поля.
На стекло вновь дышу, ты же помнишь - окно в мир открою,
Чтоб увидеть метель, как всю землю она замела.
Белый снег, как подарок. Будто дан для души очищенья,
Ведь на белом всё видно. Всё так ясно, понятно, как день...
Белый снег обнажИт... все волненья мои и сомненья,
Чтоб как пухом смягчить, растворяя в душе моей тень.
Я с тобой говорю... Вижу, слушаешь ты меня сердцем,
Единение душ... То мгновенье запомню навек...
Я тебе шлю тепло, чтоб словами ты смогла отогреться,
Не смотря, что так холоден, выпавший нА землю снег

Павел Антокольский

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ...

Я люблю тебя в дальнем вагоне,
В жёлтом комнатном нимбе огня.
Словно танец и словно погоня,
Ты летишь по ночам сквозь меня.

Я люблю тебя - чёрной от света,
Прямо бьющего в скулы и в лоб.
Не в Москве - так когда-то и где-то
Всё равно это сбыться могло б.

Я люблю тебя в жаркой постели,
В тот преданьем захватанный миг,
Когда руки сплелись и истлели
В обожанье объятий немых.

Я тебя не забуду за то, что
Есть на свете театры, дожди,
Память, музыка, дальняя почта...
И за всё. Что ещё. Впереди.

И они нахальные сбрасывают медленно
Цвета солнца летнего боевой наряд,
Падают доспехи благородных ветрениц,
В лужах отражается стройных ножек ряд.

Потерявши голову в вихре пестрой радости
Обнажились воины почти что догола,
Над ними небо серое слезно просит милости –
Хоть немного летнего света и тепла.

Только осень пьяная просьбы не услышала,
Думая – победа та навсегда дана,
Но уже задворками крадется к ней неслышно
В белой пудре инея хитрая зима.